Ajuste dos ponteiros soterrados.
Sentado. Camiseta amarrotada, jeans desbotado e tênis velhos calçados. No bolso um maço de cigarros, jamais tragados. Aquele banco era reconfortante perante a situação. Há tempos esperava por aquele momento. Do outro ponto da praça via-se o alvo. Pele alva, cabelos morenos e maças do rosto salientes. Como agiriam todos àquela situação? Uma atração dada ao desfrute da clausura em que se encontravam as possibilidades. Ele só não compreendia o porquê. Sempre buscou a verdade, mas negava esta. Tão pura, nua e crua. Os escassos relacionamentos em sua vida amorosa estavam ligados as conturbações que seus ideais exigiam, pensava ele. Era um pensamento hipócrita, nesse momento admitia. Pobre do homem que nega o que é seu por natureza, direito e subjetividade. A cartexia havia tornado-se homogênea, faziam anos. Dura confissão interior. O conjunto da camiseta amarrotada, jeans desbotados e tênis velhos, pôs-se de pé. Caminhou na direção daquilo que reprimia e entregou um bilhe...