Notas sobre Eros.

O problema não é amar. O problema é o depois. Existem duas possibilidades de pós-amor: Ou a forma de amar se transforma e torna a pessoa inesquecível na tua vida. Ou o amor se transforma em ódio e dizima com uma história que um dia pode ter sido belíssima. Mas de que adianta pensarmos no depois enquanto Eros está no durante? O segredo é viver o sentimento. O depois fica a mercê do tempo e dos rumos que decidires tomar. Eros é assim, dúvida antes, certeza durante e dúvida depois.

" Preste atenção, o mundo é um moinho" Todos cairemos. Todos teremos feridas incuráveis.. O choro, o tombo e a ferida dividem cena com o riso, o vôo e a cicatriz . Sim, a cada esquina cai um pouco da vida. Mas que se caia a vida vivida. Para cada sonho triturado há uma realidade aprendida. E quando chegares à beira do abismo?  Ouça-me bem amor : a vida te deu asas. "Sem saber mesmo o rumo que irás tomar..." Carolina Mombach ( inspirada por Cartola na voz de Cazuza). 

A lágrima que escorre na face do sujeito é muito mais do que aquilo que ele justifica como motivo por tê-la escapado. É um caleidoscópio de emoções que não são configuradas em palavras, que não podem ser descritas por adjetivos criados pela razão. Emoções que somente aquele que as sentem pode sentir. O sujeito da frase. O homem é o animal mais vulnerável. Não admite sua fraqueza. Toma pretensões de fortaleza inabalável frente ao mar corrosivo da vida. Interpreta um palhaço em um circo de meia-tijela, enquanto poderia ser Hamlet no melhor teatro da cidade. Fácil seria admitir a fraqueza e sorrir a cada lágrima. Fácil seria admitir-se humano. Estranho seria declarar-se sujeito de si.  Mazelas e cicatrizes maquiadas...  É pra rir? Carolina Mombach

Estou em obras. Tudo em mim desmorona. O controle remoto da tv já não atende mais ao comando dos dedos cansados. Os pés ja não sentem a terra firme. O estomago chora os sonhos embalados em sacos de lixo. Para cada martelada, um olhar ao chão. Para cada céu, um inferno à altura . E cada espelho reflete o monstro que lhe convém. Cada um com o seu, cada um na sua. Canta a furadeira enquanto falo do que dói em controversa sinfonia. Meus medos me procuram sete vezes ao dia. Quase sempre cedo. Quase sempre tardo. Meu ventre é uma caverna distante cheia de ecos do além. A terra firme já não sente mais os pés cansados. Para cada lágrima, uma pá de cao. Para cada escavação, uma escora no lugar. Tudo isso acontecendo aqui dentro e tanto silêncio lá fora. Estou em obras . Tudo em mim desmorona. O apresentador entrevista as pessoas em suas festas particulares. Estarão elas em obras também? Como conseguem andar por aí impunemente? Como trocam de vestido enquanto sangram os sete dias d...