O tempo sem tempo.

Não eram um. Eram duas entidades que ocupavam um campo próprio. Atraiam-se por disposição, intuição, complicação. O tempo foi o errado.

Jamais admitira as penas, falhas e tropeços. Culpa o tempo pelos pecados. O momento, apenas o momento, foi destoante para o sentimento. Ajuventude que se corrompe por falta da vida que lhe é tão plena.

Sabia por não saber, que era a hora que todos esperam. Os calafrios, o brilho do olhar e a adrenalina, jamais se pronunciariam de tal forma. Mesmo que tente, tente, tente, reinvente, acrescente.

E o pobre do tempo que se dane. As evidências são ignoradas, culpa é do tempo. Esse tempo que tem dois nomes próprios que por temer ao próprio tempo e ao sentimento insaciável, perderam-se onde? Adivinhe. No tempo.

Desgraçado deste tempo que não nos avisa em tempo. Claro, suas asnices deveriam ser pré-meditadas pelo tempo. "Não haja assim. Releve. Entenda. Busque. Vá atrás". Um óraculo dono de si mesmo. Desejo mais audacioso, impossível. Faltava-lhe entendimento de humanidade.

Faltava-lhe o maldito tempo para entender que nada do tempo é medido, articulado, esquematizado. Faltava-lhe conhecer e render-se aos mistérios do que não se vê. Mistérios que perduram, que não cicatrizam, que nem o TEMPO é capaz de dar conta. Óbvio, a culpa é do frágil e desentendido tempo!

Carolina Mombach